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我点点头。
“是的。”
他把照片放在我前面的书桌上。
“你是在这里结的婚。”
他说着用手指敲敲它。
相片上是一座教堂,小巧玲珑,有个矮矮的屋顶和一个小尖顶。
全然陌生。
“想起了什么?”
我闭上眼睛努力清空脑海。
看到了水。
我的朋友。
一个瓷砖铺的地面,黑白相间。
没有别的了。
“不。
我不记得曾经见过它。”
他看上去有点失望:“你确定吗?”
我又闭上了眼睛。
黑暗。
我努力回想我的婚礼当天,想象本和我,一个穿着西装一个穿着结婚礼服站在教堂门前的草地上,可是什么事情也没有发生。
没有记忆。
悲伤涌上了我的心头。
跟所有新娘一样,我一定花了好几个星期策划我的婚礼,挑我的礼服、焦急地等待着改好尺寸,找好发型师,考虑怎么化妆。
我想象自己苦苦地思考着菜单,挑选圣歌和鲜花,一直希望那天能够达到我高得不得了的期望。
可是现在我却无法知道它是否满足了我的期望。
它被夺走了,每一丝痕迹都被擦干净了。
除了我嫁的男人,一切都没有留下来。
“不。”
我说,“什么也没有。”
他拿走了照片。
“根据你早期进行的治疗的记录,你是在曼彻斯特结的婚。”
他说,“那个教堂叫圣马可。
这是一张最近的照片——是我唯一能够找到的一张——但我想它现在的样子跟当时差不多。”
“我们没有婚礼的照片。”
我说。
这句话既是一个疑问,又是陈述一个事实。
“是的,丢了。
显然丢在你家的火灾里了。”
我点点头。
听他这么说似乎让这番话变得可信了,让它更加真实,仿佛他医生的身份令他的话比我丈夫的更具权威。
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